到了春天的时候，我在军营附近的野地里碰见他，胖肿的他象骆驼一样点着头，独自儿
    在踱步。
    “散步吗？”他喑哑地问。“一起走，我也在散步。老弟，我病了，而且……”我们默
    默地走了几步，突然在一个搭过营帐的基坑里，瞧见一个人。那人坐在坑底，侧倒身子，肩
    头靠在坑边上，外套的一边翻到耳朵边，好象要脱没有脱掉。
    “醉鬼，”歌手停下说。
    可是在这个人的手边的嫩草地上，放着一支大手枪，不远处有一顶帽子，帽子旁边是一
    只喝去不多的伏特加酒瓶，空瓶颈埋在青草当中。这个人的脸害羞地掩在外套底下。
    我们不出声地站了大约一分钟，接着，米特罗波利斯基摆开两腿说：“自杀啦。”
    我立刻觉察，这不是醉汉，是死人，可是这过于突然了，简直有点令人难以相信。现在
    我还记得，当时我看着外套底下露出的光滑的大脑袋和青色的耳朵，一点儿也不感到害怕和
    哀怜。我不相信在这样晴和的春天，有人会自杀。
    歌手好象感到寒冷，用手掌搓着没有剃过的脸颊，发出沙哑的嗓音：“是一个中年人，
  
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