就快下来了。心底响起了一个叫做风飞飞的娘们唱的那首叫做《追梦人》的歌。
    哥儿们从那一世莫名其妙来到天界，前世的梦想还没开始追呢就刺啦一声破灭了，这一世的梦想最终是个啥还不是太清楚，爱情？大同？长生？好像是又好像不是。
    梦想，那究竟是个啥玩意儿？
    因为有了梦想所以生命多姿多彩同样也多灾多难。
    麻痹的追梦的足迹里也许有那么几朵花儿，但是那花儿曾经在别处盛开却在哥儿们的脚窝窝里零落成泥。
    不要说哥儿们的足迹从此芳香，从此灿烂，哥儿们不需要那矫情。
    哥儿们不作诗认已经很久了，做诗人唯一的好处就是可以把呻吟磨叨成麻痹的虚名，在虚名里你觉得自己没白活一回，其实麻痹的你自己偷着笑那些个念你诗的人或者妖，你知道你的诗歌其实和放了几个比较响的屁没啥本质的区别，所以你这熏死人的呻吟传唱下去不知道害死多少文学女青年，当然还有一些意志孱弱的文学男二。
    当然，杀猪的也知道，直到现在自己还算是个彻头彻尾的文学男二。
    因为二，所以感动。
    感动这玩意儿就是因为那抹了点儿栀子花香的诗人的臭屁欺骗了自己那还算敏感的
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