“但是后来我又觉得，无论我怎么努力，这些雕像、画作——无论它们是多么优雅，它们终归都是死的。我也渐渐对此失去了兴趣。”米德曼对亚奇微微一笑，放佛就像一个询问孩子功课是否写完的老人，“这件屋子里七百六十五件作品，你知道我最喜欢哪件么？”
    亚奇没有接话，只是沉默地看着他，并不知道那段荒诞不经的自白和接下来要发生的事有着什么关系。
    “猜不出来？那样成。要不我们来玩一个游戏吧。”米德曼忽然话锋一转，和蔼地笑了笑，从边上某个柜子里拿出一把左|轮，向亚奇亮了亮其中空空如也的七个弹巢，“射击游戏，你最喜欢了。”
    接着米德曼又从柜子里摸出了一枚子弹，当着亚奇的面把它装了进去，转轮随机地转了好几圈后“咔”的一声被合上了。米德曼把枪调成了单发模式。
    “真的吗？俄罗斯转轮？”亚奇尽可能地让自己的声音听起来充满了不屑，“这可真不像是你会和人玩的游戏。”
    “不管我想玩什么游戏，你好像都没什么选择的余地。”米德曼把手|枪踢给了亚奇，“七发全是你的。”
    他指了指屋子斜对面的角落：“三十米，不算为难你吧？”
    亚奇愣愣地捡起枪，
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