是小小的伤痕，以后，见多了，就习惯了。”
    是啊，习惯了。习惯那人的冷漠，习惯那人的无尽索取，习惯那人每次在自己身上留下的多多少少的痕迹，习惯了血的鲜红，习惯地接受了那人变态的思维——种下多少的爱痕，就表示他对自己的多少的爱，可笑的是自己居然也习惯了这暴戾的爱。
    习惯了的流水，冲刷走了帕尔默年少时的所有美好的幻想，寄服在那人身上的所有的憧憬与生涩的一种名叫爱情的东西。习惯了的风，磨平了心得棱角，开始背负着一具没有灵魂的躯壳，麻木地行走在世间路上。
    如今，一滴人鱼的眼泪，划破了湖面的平静，与湖水融合，不见去处，但激起的阵阵涟漪，吵醒了沉睡已久的心。
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