上，腿伸直了，身子半靠着顾黎，探着脑袋去看他正在翻动的诗集。
    纸张薄薄的，透进点从窗外溜进来的光。杜云停着迷地望着那些在顾先生脸上映出来的细小光斑，试图伸手去捂，但那些光斑只是换了个地方，跟抖落着翅膀的蝴蝶一样轻轻巧巧落在了他手上。他把刚刚写完的一张卷子拿开点，问身边人：“黎哥在看什么？”
    只有两人在，顾黎的神情远不如平日里冷峻。他回答：“诗。”
    书又翻过去一页。少年趴在他肩头上念：“我给你瘦落的街道，绝望的落日，荒郊的月亮……”
    顾黎道：“不是那儿。”
    “嗯？”
    顾先生的手指，指向另一行。
    “是这里。”
    他没有等杜云停的目光扫过来，自己先开了口，一字一句向下念。他的声音早已经脱出了青春期的喑哑，低沉悦耳，不紧不慢。
    “我给你我的书中所能蕴含的一切悟力，
    以及我生活中所能有的男子气概和幽默。
    我给你一个从未有过信仰的人的忠诚，
    我给你我设法保全的我自己的核心——
    不营字造句，不和梦jiāo易，
    不被时间、欢乐和逆
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