那一刻他应该很高兴吧。
    邢野一想到这里，心就揪得厉害，连呼吸都紧得难受。
    他轻轻把卧室门带上，下了楼。
    一楼的烟味明显比两个小时前他上楼时要浓些，是一股呛人的苦涩，淡淡的白雾若有若无地缭绕在客厅的灯光周围，合着窗外的夜雨寒风都散不干净。
    那个本该在门外吹风的画框不知什么时候被温承书拿了进来，被他裹得严实的包装还没拆，带着丑陋的防水布躺在客厅的茶几中央。
    温承书还在坐在沙发上，身上穿着一件薄薄的黑色毛衣，修身熨帖的衣料勾勒出精瘦却结实的身体。由于邢野刻意放轻了下楼的脚步声，他眉宇间染着的疲倦还未来得及收敛，等他快要走到面前了，这才掐灭了手中的烟，嗓音微微有些沙哑：“小年睡了？”
    邢野看着他，喉咙发紧，应了一声：“嗯。”
    “我煮了粥，在锅里。”
    见邢野站着不动，温承书才抬起眼睛看他。
    邢野乌黑浓密的睫毛沾染着湿气，眼睛也湿，唇线微微抿成要哭不哭的弧度，湿润柔软的目光却深深地凝在他脸上，眸色甚浓。
    温承书看着他抬起步子，慢慢向自己靠近，一步，两步，直到自己面前。
   
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