大喜欢施皮尔哈根。但奥尔巴赫的短篇，却非常中我的意；苏和雨果没多大魅力，比之
    他们，我对华特·司各特要看重得多。我所想望的，是跟巴尔扎克那样使人动心，使人快活
    的美妙的书。就是那位瓷人儿，也渐渐使我不喜欢了。
    每次我上她那儿去的时候，总是穿一件干净的衬衫，把头发梳一梳，尽可能打扮得整洁
    一点，可是我未必能达到这一点，但我总指望她看到我这整洁的模样，说话会更随便些，友
    好些，不要在她那张永远是笑眯眯的干净的脸上现出呆板无神的微笑，可是她微笑着，用倦
    慵甜润的声音问我：“看完了？喜欢吗？”
    “不喜欢。”
    她把细细的眉毛微微向上一扬，瞧着我，叹息着，照例用鼻音问：“这是为什么呀？”
    “这种事在别的书里早看到过了。”
    “你说这种事，是什么事？”
    “爱情……”
    她皱了一皱眉头，发出甜蜜蜜的笑声说：“啊，可是没有一本，不写爱情的呀。”
    她坐在一把挺大的圈椅里，穿着毛皮便鞋的小脚轻轻动着，不时打一个呵欠，裹一裹身
    上那件浅蓝色长罩衫，
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